L'enfant seul c'est toi, eux, lui, elle.

Tu peux compter sur moi pour les éclats de rire, les regards complices, les pâtes à la bolognaise froides et collantes, te ramasser à la petite cuillère, et t'injecter en intraveineuse de la confiance en toi. Pour sourire à tes bonjours, les nuits blanches au téléphone. Pour tendre mes pommettes, me plonger dans ton regard, m'abriter dans tes bras, et te protéger dans les miens. Pour apaiser tes craintes et endosser le rôle de kleenex triple épaisseur. Pour verrouiller ton cœur contre les cuirassés ennemis mais pas trop parce que, l'affrontement, ça fait quand même du bien parfois. Pour faire travailler tes lutins, dévorer des gâteaux. « Ingrédient ? Du beurre. Et ? C'est tout. ». Pour être ta plus fervente supportrice à PES même si t'enchaînes les défaites comme d'autres enchaînent les dragibus, s'arracher les cordes vocales pendant des concerts, se promener au bord de l'eau et donner à manger aux cygnes. A trois heures du matin, sous la pluie ou les orages. Pour écouter tes textes au téléphone à des heures indécentes, actualiser ton blog toutes les 180 minutes et t'inciter à écrire. Le soleil ou quelques nuages. Pour te dire d'arrêter de fumer. Pour le 20 octobre 2012. Pour sourire en te regardant lire les paquets de céréales comme du Werber au petit déjeuner. Pour greffer mon oreille à tes problèmes, à tes blagues vaseuses aussi. Pour te bousculer au besoin, m'éloigner si tu me le demandes, ne jamais trop t'en demander. Pour veiller au contrôle technique de ton sourire et vendre tes peines sur e-bay. Pour faire pétiller ta vie comme une canette de cherry coke qui s'est tapé une chute de la table au balatum. Pour te faire sortir des chemins de traverse et parfois t'y amener. Pour décrypter la carte de tes pensées, te servir de GPS sur les routes perdues de la vie et te sortir des impasses. Et pour t'apprivoiser un peu plus.
Pour tout ça ou ce que tu veux.

Justin il est entrain de vider les Bars. Ne lui dites jamais que c'est des truites. JAMAIS. Bref. Justin il prépare des Croustibalt, alors il m'a missioné pour créer ce blog. J'ai pleuré d'émotion et à 11h52, je cliquais, les mains tremblantes, les tempes en sueur sur "activer ton skyblog. J'avais préparé une phrase pour commencer la présentation de mon acolyte textuel. Une phrase qui chante, qui rime, qui danse avec le vent sur un air de Verdi.
"Il a la ganache espiègle et les yeux revolvers."
A trois heures du matin, ensuqué, dans mon lit avec une sale envie de chocapics, j'ai cru que cette phrase rimée. A 11 heures, elle rimait beaucoup moins. C'est rigolo.
A cet instant précis, remise de mes émotions, je suis confortablement installé dans mon canapé, les pieds sur la table du salon, Billie Holiday dans les enceintes. Le contexte spatio - musical est donc en état de perfection pour commencer à vous parler de ce blog, ovni de vos pixels. Mais je ne peux pas. C'est la faute à Justin aussi. J'm'en fous, je fais de la délation. J'suis une poucave peut être mais c'est quand même la faute à Justin.

-Justin, on parlerait de quoi dans le blog ?
-Tu m'aimes ?
-Oui mais on parlerait de quoi dans le blog ?
- Des pringles crème oignon !!
-Ha...Mais on parlerait de quoi dans le blog ?
-Je vais faire caca.

Alors bon, on sait toujours par trop de quoi on parlera mais on en parlera. Et plutôt deux fois qu'une.



Post Scriptum de Justin: Pourquoi les enfants seuls? Car nous vivons dans une solitude qui nous poursuit jusque dans le sexe: en voilà: c'est parti pour un séance de masturbation mentale.
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